



Доступ к записи ограничен

Привет, Добби! Как дела, Добби?
Что так кротко-робко смотришь ты дружок?
Не грусти, Добби. Ты пойми, Добби,
В жизни каждого из нас есть тоже свой носок.
Все придет однажды, свободен будет каждый.
Надо до конца лишь жизни дотопать по прямой!
Миг, щелчок пальцев, вновь спасены скитальцы.
Добби - друг, не просто домовой!

Странным шагом неверным, как голос в тумане,
В странном платье из странной неведомой ткани
Мимо наших ворот человек проходил -
Точно лес можжевеловый взгляд его был.
И сказала ты: "Что у него за душой?
Для чего он тут бродит так поздно?
Чужой!"
Но собака признала нежданного гостя,
Он ей кинул болотный огонь вместо кости.
Пьёт ли жаба в хлеву молоко по утрам?
"Кстати как её звать?" - обернулся он к нам.
И сказала ты: "Что у него за душой?
Что за речи завёл он так поздно?
Чужой!"
"А горят ли концы ваших пальцев свечами?
Моё сердце из золота. Поделиться ли с вами?
И которую вам половину отдать?
Ту, что вам не понятна? Ту, что можно понять?
И сказала ты: "Что у него за душой?
Для чего он тут бродит так поздно?
Чужой!"
И прохожего мы не пустили в ворота,
А теперь ждём-пождём, ожидаем кого-то.
Но всегда день как день, ночь как ночь, дом как дом.
Жаба в хлев не торопится за молоком.
Поедает корова стог сена за год...
Никаких незнакомцев возле наших ворот.
автор текста - Имант Зиедонис - стоит найти и почитать.(!)

Я тыщу планов отложу на завтра. Ничего не поздно. Мой гроб еще шумит в лесу, Он - дерево, он нянчит гнезда
© Франтишек Грубин
Stormscapes 2 from Nicolaus Wegner on Vimeo.

Если картинка навеяла, напомнила -музыку, сюжеты, ассоциации и мысли, буду рад. Делитесь.
Эпизод, внезапно послуживший поводом к размышлениям:
Девочковый разговор. Обсуждают, подаренный кому-то на День рождения букет роз. Восхищаются и вслух завидуют, хвалят кавалера. Мельком глянул в телефон, где рассматривают фото из инстаграмма и понял, что букет из разряда помпезных веников, служащих мерилом
любви в понимании некоторых людей. Однажды по молодости я уже неосмотрительно высказался: «веник только дорогой и символичный». За что меня оттипировали жмотом, который не хочет дарить любимой миллион алых роз. В этот раз промолчал. Проходили мы это уже)))
Неа, не жмот. И если девушка заморочена на венике я его дарю, хотя и ржу про себя. Потому что это ЕЙ подарок. Пусть получит удовольствие. Но я не испытываю преподнося такое ни грамма удовольствия. Только недоумение. Мне кажутся пошлыми огромные охапки одинаковых роз. Безликие они. Хотя и понтовые. А уж живые розы кончики лепестков которых ПОКРАШЕНЫ(!) золотой краской, или бутоны которых обернуты мохнушками из нарезанной бумажки, или ромашки с наклеенными стразами мне кажутся и вовсе ужасом.
И вот подумал я: а может у меня нет вкуса? И я ничего не понимаю в цветах и девочковых вкусах в принципе?
Здесь в дайри прочел у одной девушки о стильном сочетании грубого дерева и пионовидных (кажется) пушистых белых роз. Посмотрел фото и удивился – никогда бы не пришло в голову дарить цветы вот так… оригинально. Розы в ящичке из дощечек. Это было так непривычно, свежо словно из другого мира. Мне показалось, что это необычно и стильно.
Сохранил фото, показал одной знакомой. Та скривилась – «дичь какая, а не букет. О любви принято говорить длинными алыми розами. Все другое – не букет, а фиг знает что».
Вот не согласен я с таким мнением, хоть убейте! А мне, к примеру, нравится дарить изящные и необычные букеты.
Однажды я увидел в цветочном фрезии. (черт, раза с пятого только тогда запомнил название))) Они не огромные, не столь помпезны, но… изящные линии веточек, интересные окраски приятный аромат… ну классные же цветы! Лучшие из всех продаваемых на мой вкус. Или зеленые цветы… очень необычно.
Но почему большинство девчонок зациклены на алых розах и это некий модный любовный фетиш!?
Я чего-то не понимаю? У меня действительно не все ОК со вкусом и лучше не выеживаться и дарить что ждут?
Он самый честный. Обнаженность ветвления, остывающей земли проста и открыта. Ноябрь не прячет ничего ни за фальшивым золотом, ни под блестящей мишурой праздников, не подкупает цветами, погодой и отпускным раздолбайством и вкусняшками.
Он несет размышления и спокойный самоанализ. Он дарит дымчато-туманные дни, когда мы все словно ежики и лошадки плывем в этой реке наедине с самими собой – подлинными,
настоящими. Без прикрас. У него самые длинные ночи. "Выспись, - словно говорит он тебе - хоть раз за год ляг и проспи столько, чтобы растворились все прогорклые эмоции. Заспи их насмерть, брат. Полегчает".
Обожаю густые холодные ноябрьские туманы. Полной грудью в них дышится и на полную катушку в них думается. С улицы так и не уходил бы, а тихонечко семенил вдаль с узелком под аккомпанемент капель.
Главное, знать, что когда ты вдоволь наплутаешься и выйдешь на холм, с которого более-менее виден окружающий мир, ты вспомнишь, что есть на земле место, в котором кипятится самовар на можжевеловых веточках и заваривается чай с малиновым вареньем и кто-то всегда готов налить тебе полную чашку и спросить: «Ну, где же ты был-то, так долго!?»
Туманный, сонный ноябрь – месяц спокойного отдыха, радумий и воспоминаний.
Правда, если ты с ним один на один. Ты и ноябрь. Без свидетелей и челоческого фактора, который иногда умеет все перевернуть вверх корнями.



