Маленькая. Хрупкая. Утонченная.
Как и любая другая из тех, что ты сотворил. Но мне это неважно: я их не знаю. И вряд ли когда-нибудь окажусь с ними рядом, если ты собственноручно не усадишь меня на одну из полок. Сколько их там? Не вижу. Все, что доступно взору - твои руки. Руки демиурга. Руки божества, сотворившего меня. И я помню каждое из твоих прикосновений: сильные, аккуратные, мягкие. Какая тонкая работа профессионала.
Скажи, для чего ты меня сотворил?
А впрочем, неважно.
Пусть я и не вижу твоего лица, но я чувствую, что ты здесь. Только не разжимай руки, потому что страшно. Страшно упасть и разбиться.
Храни меня, демиург.
* * *
Маленькая. Хрупкая. Утонченная.
Мастера преследовала мучительная мысль, что рано или поздно она будет так же доверчиво лежать в чужих руках.Как и любая другая из тех, что он сотворил.
Но эта была не такой как все. Ее он создавал не просто мастерством. Вложил остатки своего скудного сердечного тепла. Мастеру одному оно было ни к чему, а она достойна трепета в груди.Так он решил.
Кукла лежала в его ладонях и от них вверх по телу поднималось странное жжение. И давно окаменевшее взрослое сердце вдруг болезненно сжалось. Словно живое. Помутненному сознанию показалось, что ее сердечко трепещет в унисон.Как когда-то трепетало в его руках сердце той, которую кукла повторяет словно капля воды.
И дрогнули руки вместе с ожившим сердцем мастера, и он прошептал, сам не зная кому. Этой, созданной его стараниями, или той, живой, далекой:
- Не бойся, я с тобой.
* * *
Маленькая. Хрупкая. Утонченная.
Девушка поежилась, возвращаясь из кукольной реальности и все ещё ощущая на себе призрачные руки мастера.
В голове звучало тихое "Не бойся, я с тобой", наполняя теплом от макушки до кончиков пальцев.
Странно это. Чувствовать того, кого нет рядом.
Ёж и Бусинка ©
-
-
21.05.2014 в 14:32